L’Oratore menotté au pare choc d’un vieux van aux vitres poussiéreuses sanglotait comme un gamin. A ses poignets, à ses chevilles, ses liens d’acier tintaient à chaque sursaut de son instinct de survie. Pauvre financier. Monter si haut. Manger à la table des puissant, baiser dans des draps de soie et boire dans des coupes de diamant, pour finir saucissonné comme un vulgaire appât à tigre, dans un parking désaffecté. Pourtant dieu sait comme il était brillant notre petit génie de la finance. Un CV long comme un bras de miséreux, un cerveau calculant à la vitesse d’un ordinateur quantique et des diplomes à ne plus savoir qu’en faire. Mais voilà, ni Harvard, ni son talent pour comprendre et manipuler les flux de devises circulant sur les écrans de l’Oratorium n’avaient pu le préparer à se retrouver vautré dans sa propre pisse en compagnie de deux gros bras hilares, le toisant avec une morgue cruelle. Et pour la première fois en trente trois ans de rêve américain forcené, notre pur capitaliste, celui là même qui avait tété des biberons de cynisme jusqu’à s’en faire exploser la morale, se mit à prier, prier, prier. Un miracle, un tout petit miracle.

Les grilles du parking s'ouvrirent en grinçant lugubrement sur leurs rails gangrennés par la rouille puis une immense limousine blanche s'engagea au pas sur la rampe descendante. Ses phares balayèrent la scène. Eblouis un bref instant par ce halo incandescent les environnant de toute part, le prisonnier et ses deux geoliers, baissèrent le regard vers leurs chaussures et le béton macculé de tâches huileuses. Le véhicule roulait doucement. En dépit de sa taille, de son poids, il dégageait une impression de souplesse. A le voir se glisser avec une telle légereté entre les carcasses de véhicules carbonisés, les amas de tuyaux oxidés, on avait l'impression de contempler l'approche d'un immense serpent exotique. Comme des écailles, ses chromes rutilaient. Le simple reflet des néons à l'éclat maladif grésillant dans le sous sol, parvenait à en illuminer la carrosserie. Enfin sur un dernier tour de roue, la limousine s'arrêta à proximité du trio.

Rien ne filtrait au travers des vitres fumées de la limousine. Pas un bruit. Juste le silence et l'énervant bruit de fond de l'Oratore chouinant en se trémoussant avec le fol espoir de s'échapper de ses menottes. Puis tout doucement, une des portière latérale s'ouvrit en coulissant. La première à en descendre, fut une petite chatte blanche. Autour de son cou félin, un élégant collier de cuir piqueté de diamants brillait. Le museau en l'air, curieuse, elle huma le parfum des bas fonds de la City puis visiblement peu excitée par le mélange de pisse, d'huile moteur et de relent d'égout, poussa un miaulement déchirant. Juste derrière elle, surgit une volupteuse blonde engoncée dans un tailleur crème et juchée sur d'interminables talons aiguilles. Au risque de se fouler la cheville, la jeune femme à l'opulent décoletté se rua sur l'animal en minaudant d'une voix caressante. « -Oh duchesse, je vous en prie. C'est très sale ici. Venez, venez vous allez attraper froid.»

Le spectacle de la secrétaire courant après la petite chatte évadée en suppliant, arracha nombre de ricannements lubriques et clins d'oeil goguenards aux deux chiens de garde du King. Tout le monde connaissait la légende de cette employée modèle que le PDG était un jour venu trouver à la fermeture des bureaux pour lui glisser un chèque de 7000 dollars dans la main, avec consigne d'aller se refaire les seins dans la journée. Mythe ou réalité ? Mais deux mois plus tard, la blonde n'avait toujours pas été virée et son décoletté devenu l'un des plus réputé de la Tour Blanche. Au delà du contenu graveleux de l'anecdote le message sous jacent était clair. Travailler pour King, c'était lui abandonner son âme et son corps. Il était le Dieu vivant de cette ville ; et ses salariés des jouets qu'il manipulait et façonnait à sa guise.

En parlant du Roi en personne...Il fut le dernier à s'extirper de l'habitacle. Les rires cessèrent. La petite chatte blanche sauta enfin dans les bras de la secrétaire affolée et la température baissa d'un degrès. Au plafond les néons grésillaient toujours lugubrement. Un tuyau gouttait dans le lointain, plic, ploc, les gouttes grasses et bitumeuses s'écrasant en rythme sur le béton souillé. L'Oratore enchainé au pare choc arrière du vieux van, se trémoussa de plus belle. Ses ongles raclaient la peinture du véhicule, ses jambes claquaient bêtement sur le sol. Avec un desespoir comique, il chercha à joindre les mains en une parodie de prière. « -Comme, comme je suis heureux de vous voir King. Si seulement vous saviez. Je...je...je vais tout vous expliquer. » Il avait une voix tremblante, éraillée à force d'avoir crié et imploré dans le silence du gigantesque parking désaffecté. Quand aux deux hommes de main, ils reculèrent de quelques pas devant le Boss, en croisant les bras sur leurs torses massifs.

La fumée d'une cigarette coincée à l'angle de ses lèvres pâles tourbillonnait autour de son visage aux traits acérés. Les volutes acres s'accrochaient à la noblesse de ses traits, masquant en partie l’acuité de son regard aux reflets d'acier. Pas un frémissement, pas un tic nerveux, ne venaient réveiller l'étrange immobilité de sa figure figée en un masque de pierre de mauvaise augure. Seule la longue et délicate cicatrice lui déchirant le profil, palpitait sourdement dans l'obscurité comme parcourue par un afflux de sang. Il salua les deux hommes de main d'un brusque coup de tête, puis les oublia. Toute son attention était fixée sur l’écœurant spectacle de l'Oratore se trémoussant sur le béton. Le Roi fit encore quelques pas. L'écho de ses souliers heurtant le sol en cadence se répercuta dans les longues travées désertes du parking. Enfin il s'arrêta, à une portée de crachat du prisonnier. L'ombre de sa silhouette athlétique frappée dans le contre jour maladif des néons brûlant au plafond noyait de terreur le faciès suppliant du mort en sursis.

Celui ci forcé de lever les yeux pour dévisager son ancien employeur, le vit attraper sa cigarette dans la pince de ses doigts, puis tapoter la cendres avec lassitude. Le King l'observait en silence. Gigantesque depuis cette perspective en contre plongée. Sa solide carrure, tendait sur ses épaules l'étoffe de son costume d'un noir d'encre. Uniques touches de couleur, une cravate bordeaux reposant sur son torse puissant et une pochette de poitrine dans les même tons. Uniques touches de lumière, la braise de la cigarette faisant rougeoyer son visage, et les diamants sertis sur sa pince à cravate d'argent. Pour tout le reste, ce n'était qu'ombre et mystère. Une élégance discrète, cintrée, qui paraissait fuir les tons chauds, pour se draper de velours nocturnes. Le maître de la tour blanche, portait le costume comme une armure. C'était son uniforme, sa tenue de sacre, au point que l'on en venait à se demander, s'il n'était pas né avec une cravate, venu au monde dans une chemise de soie grise.

Il souffla la fumée par le nez, lentement, comme un dragon qui s'apprêterait à cracher une tornade de flammes sur une souris l'ayant défié et se passa la langue sur les lèvres pour les humecter. Lorsqu'il parla, sa voix était douce, maîtrisée. On aurait dit le ronronnement paresseux d'un fauve au large poitrail. Pas un grondement, pas une seule vibration. Et pourtant, la menace planait sous les syllabes soignées, prononcées avec indolence. « -Klondike Peter, tu as déjà entendu parler de ce coin paumé ? Moi, rien qu'à l'évocation de cette région mon sang d'Australien gèle sur place. Foutu pays froid. » L'Oratore mal à l'aise rampa sur le sol. Un miracle seigneur, un tout petit miracle. Si seulement il avait pu se transformer en rat pour détaler loin de cette citée pourrie et se terrer dans un égout pour le restant de ses jours. Mais les menottes étaient bien trop serrées. Par un effort de volonté, afin de ne pas trop perdre la face, il força, tira sur ses traits, maculés de terre, jusqu'à se construire un sourire confiant. « -Une erreur monsieur, une simple erreur...Mais je sais déjà comment réparer...J'ai...j'ai entendu parler d'une mine en Centrafrique. Mon contact est formel, il paraît qu'on peut y ramasser... » Le PDG le coupa d'un mouvement de tête impatient. « -Une simple erreur. Tu as raison. Sais tu ce que représente une perte de 7% pour un groupe comme King White Inc. ? Rien du tout. A peine un contretemps sans gravité. » Le financier n'en crut pas ses oreilles. Pendant une fraction de seconde il s'imagina se mettre à pleurer de joie. Merci mon Dieu, merci Dieu paraissaient dire ses grands yeux troubles posés sur l'énigmatique masque du King. « -Oui, oui monsieur. Je vous jure que dans une semaine, nous ferons à nouveau des bénéfices...Imaginez une mine à ciel débordant de pierres grosses comme le poing. Un coup en or ! » Edward l'ignora. Le mégot consumé lui glissa des doigts. Il l'écrasa consciencieusement sous la semelle de sa chaussure au cuir verni. « -Mais sais tu ce que ce représente pour moi cet unique mot Klondike faisant la une de tout les journaux ? Un putain d'affront. Une gifle. Une humiliation. Parce que tu n'as pas eu assez de jugeote pour prévoir le coup, toute la ville doit croire que cette garce de Queen est assez forte pour me cracher à la gueule. »

L'australien n'avait pas haussé le ton. Sa voix était restée maîtresse d'elle même. Mais la secrétaire et les deux hommes de mains baissèrent instinctivement les yeux. Seule duchesse, la petite chatte blanche lovée dans les bras de la blonde au tailleur crème se permit de pousser un miaulement moqueur qui arracha un frisson à l'Oratore. Le roi était en colère, furieux même. Sous le marbre de son profil figé, la colère grondait comme un orage sur l'océan. La balafre qu'il portait au visage, paraissait rougeoyer. Tout son corps irradiait une aura électrique. La foudre allait tomber. C'était une évidence. Restait à savoir qui serait réduit en cendres. En prévision le financier se remit à implorer, chialer supplier. Les mots morveux sortaient de ses lèvres, comme pluie d'été. En une averse lourde, humide de larmes. En réponse le King fit craquer ses phalanges. La lourde chevalière qu'il portait à la main droite étincela funestement en capturant l'éclat d'un néon. Sans se retourner, il ordonna. « -Pam' allez me chercher un club de golf dans le coffre. Celui que m'a offert le maire cette après midi sera parfait. » Clac, clac, clac. Instantanément la secrétaire aux talons hauts se mit à trottiner vers la limousine. « -Oui monsieur, bien monsieur ». Minaudait elle de ses lèvres trop maquillées.

Le temps que la pulpeuse secrétaire revienne, le King silencieux avait laissé tomber sa veste de costume au sol et déboutonné les manchettes de sa chemise blanche pour en remonter les manches. Il avait des avant bras musculeux. Sous le hale de sa peau, le lascis de ses veines colériques se dessinait funestement. A ses pieds, le financier enchainé se trémoussait de plus belle. Piaillant et reniflant comme une putain battue par son mac. Superbe de dédain, l’australien à la cravatte bordeau, l’ignora. Prêtant à peine attention à cette averse de suppliques morveuses, qui s’écrasait sur le goudron en flaques de prières écoeurantes. Dans son dos, la blonde empressée et haut perchée, était déjà de retour de sa démarche chaloupée. L’homme d’affaire lui tendit la main, grande ouverte, paume tournée vers le haut. Son employée y déposa le club de golf puis se recula de quelques pas. L’homme d’affaire referma son poing sur le manche de l’arme improvisée pour en apprécier le poids. L’objet avait beau être, ridiculement soigné et technique. Nul doute que son alliage à toute épreuve (pour reprendre les mots du maire) n’aurait aucun mal à résister au choc d’un crâne s’éparpillant en mille petites escarbilles osseuses.

«-J’ai joué au golf avec le maire cette après midi et ce gros tas m’a très largement battu. Mais il m’a quand même révélé son secret à la fin de notre partie. Il parait qu’il faut toujours visionner le trajet de sa balle au moment où l’on va frapper. Imaginer la petite boule blanche s’élever dans les cieux, tracer une parabole parfaite avant de retomber en plein dans le trou.» Tout en parlant King s’était légèrement déplacé, afin de se retrouver dans une position en biais. L’arc de ses épaules, formant une ligne parallèle au placement de ses jambes. Entre ses mains le club paraissait peser à peine plus lourd qu’une plume. «-Avec toi, cela va être facile. Je vois déjà ta tête de pédé s’arracher à ton putain de corps malingre pour fuser tout droit en direction du Klondike.» Nooooon, parurent crier les lèvres muettes de l’oratore lorsque la masse d’acier renforcé lui éclata la mâchoire dans une gerbe de sang. Quelques dents encore attachées à des lambeaux de chair, volèrent alentour pour aller griffer le bitume crevassé. La belle chemise de soie de King se teinta d’une projection écarlate qui paraissait étrangement sombre sur le précieux tissu immaculé. Mais le club de golf n’avait rien. Pas une rayure.

PSEUDO. Edward.K
ÂGE. 23ans
NIVEAU RP. Classe 4 = Classe royale of course
LOCALISATION. France.